Sou uma aprendiz de escritora. Aos 37 anos quando penso nisso me sinto uma criança.
Ainda vou escrever um livro, ou até vários. Não por dinheiro, nem mesmo por hobby, mas como algo que lateja dentro de mim e que chega a ser até uma necessidade, mas não no sentido de obrigação, mas necessidade da alma.
Por enquanto, vão nessas poucas linhas um pouco de atrevimento em escrever e ainda mais em afirmar a minha vontade em ser escritora, é como pôr os pés na água para ver se está gelada e ir se aprofundando aos poucos, ou de uma vez.... quem sabe. Pode ser que eu me jogue.
O que importa? Se sou praticamente eu a única leitora de mim mesma (por enquanto), porque não penso pequeno.
O mais importante no momento é ordenar os pensamentos, deixar correr as mãos pelo teclado, ordenando e desordenando minhas idéias , arrumando e bagunçando, numa construção de mim mesma. Porque não somos seres acabados, mas em eterna construção, já dizia Paulo Freire.
Por falar em pensamentos, são eles também o motivo de escrever e correr a digitar: muitas vezes eles são tão fugazes, espertos, audaciosos e brincalhões. Passam rapidamente e algumas vezes só me lembro deles bem vagamente e fico a imaginar: o que estava pensando mesmo? É claro, não tenho a intenção de registrar tudo, os pensamentos são muito rápidos e não devem mesmo ser capturados assim e também, como seria chato, não é mesmo? Mas, me parece que às vezes é bom prendê-los alguns por aqui para que fiquem guardados. Quem sabe eu queira usá-los ou ressucitá-los, nem que seja para exclamar no futuro (que horrível, que breguice escrever essas coisas). Mas, por enquanto, quero escrever e escrevo.
Enquanto escrevo fico pensando se não estou já a imprimir ou esboçar o meu estilo? Por falar nisso, quero que seja franco, sincero, honesto. Não que seja rude, não é essa a intenção, mas que diga o que pensa sem receio, sem rodeios. É escrever é mesmo um treino, de vida.
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